A oração que és, repito, já sem paixão ou fervor.
Aconteces-me como um bocejo. Um pestanejar. Um espirro.
Questiono-te tanto quanto às daninhas ervas, inofensivas que ladeiam o muro que nos separa. É pequeno eu sei. Tu és alto, eu flexível, mas a nenhum de nós ocorre transpô-lo.

Cruzamo-nos na luz dos dias sem nos vermos, e está bem assim.
Conformo-me com este acto religioso de te repetir sem significado, preguiçosamente.